tag:blogger.com,1999:blog-40026938702405354782024-03-14T03:14:59.662-03:00Névoa-NadaO que vejo e me parece ser!j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-27842716149086949252013-03-03T00:25:00.001-03:002013-03-03T00:25:26.044-03:00São Paulo cheira a bosta ou Cus sem banheiros<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkVMQRdDDKI5XwXsECQfpyafPeldRsVbkJUQdlCgHlZT8tZFAM9oR4Ouh0LjO-PfKTxzPMkWjKBTVfvLQni_5Xpz1WvYhNwHK9I-xcfEJdNXVBCC5c1FEhudYB3dt3DL6EDH9sb27jJDQ/s1600/Imagem+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkVMQRdDDKI5XwXsECQfpyafPeldRsVbkJUQdlCgHlZT8tZFAM9oR4Ouh0LjO-PfKTxzPMkWjKBTVfvLQni_5Xpz1WvYhNwHK9I-xcfEJdNXVBCC5c1FEhudYB3dt3DL6EDH9sb27jJDQ/s320/Imagem+001.jpg" width="240" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Ah, São Paulo seu odor de merda ao sol ou dissolvendo sob a tempestade, como dizem 15 mil mendigos indigentes craqueiros sem teto sem casa e sem banheiros, há sempre um cu defecando na calçada, vejo os ratos passeando na praça Padre Antônio da Nobreza rumo ao Pátio do Colégio, Cagam na porta do tribunal de justiça, cagam na entrada do palácio da justiça, calças e camisas lavadas na água turva da Sé são secas na saída de ar do metrô, são fantasmas de vento representando os anulados, as crianças sorrindo loucas de crack fedendo a bosta de urina, o envangélico pensando nas pregas do cu de Cristo anunciam a salvação por alguns trocados, os policiais comendo coxinha, lá vem o mendigo vestido de papelão outro de plástico outro farrapo, a parada dos nóias á procura da pedra, a velha desumanizada comendo no caso de lixo algo podre, as calçadas amareladas de diarréia...</div>
<br />j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-30604687899004862052012-01-01T20:54:00.002-02:002012-01-19T14:19:49.300-02:00Você foi, como se diz? cavar nuvens<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">u<a href="http://2.bp.blogspot.com/-GCR7ft6AGgI/TwDgtuzoyhI/AAAAAAAAAK8/b7vLPhpQnUc/s1600/THA%25C3%258DS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-GCR7ft6AGgI/TwDgtuzoyhI/AAAAAAAAAK8/b7vLPhpQnUc/s320/THA%25C3%258DS.jpg" width="320" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Evoé...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Vá cavar nuvens, minha bela</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Você nasceu para as alturas e o sempre.<br />
<br />
Olha que a metafísica sempre lhe caíu bem.<br />
Taí, Thaís<br />
Eu fiz nuvens de algodão, sopra... só para ti.<br />
<br />
(12/11/11 - 04h39j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-42580635138321106172011-04-19T00:14:00.007-03:002011-04-19T20:30:36.096-03:00em face vê-se, face a face<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq2cZCbmCUt7YHC7uoEP-FB9ITDgJ1dw87FumzGIT-odL_-qg_OCSBEAecjZXhe2GJ6oz-ssu0K4gg5Y6WkbC4OuLCAg2e81xS5fx5rKe4oe5pJVJAhAT7W-a8XGB6aSGX0BUoroDaihA/s1600/206746_205249806163023_100000340161698_690334_5217227_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq2cZCbmCUt7YHC7uoEP-FB9ITDgJ1dw87FumzGIT-odL_-qg_OCSBEAecjZXhe2GJ6oz-ssu0K4gg5Y6WkbC4OuLCAg2e81xS5fx5rKe4oe5pJVJAhAT7W-a8XGB6aSGX0BUoroDaihA/s320/206746_205249806163023_100000340161698_690334_5217227_n.jpg" width="320" /></a></div><b> Quero ver assim: as coisas deixando de ser coisas e sendo outras coisas como: espelho quebrado com creme dental e poeira no mesmo lugar do espelho, mesmo quebrado, sendo espelho. Vejo-me assim, em partes, mesmo estando inteiro ou nao. ..hoje entre pr<span style="font-size: medium;">é</span>dio, uma fenda, olho: saltou a lua cheia, quase cai de susto "ainda existe lua..." e de t<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">ã</span>o grande o horizonte parece est<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">á</span> na esquina ou <span style="font-size: medium;">é</span> o C<span style="font-size: medium;">é</span>u que est<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">á</span> cinza...</b><br />
<b><br />
</b><br />
<b> </b><br />
<b> </b><br />
<br />
<b>Autoretrato em espelho partido - quadro ao fundo: Rossiley Ponzilacqua - Predios tontos</b>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-91339027284776388152011-01-26T23:22:00.001-02:002011-01-27T18:38:11.330-02:00A saída é...!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu6oLZC_PG8XgT9c6JFO5a9aCKvgjOmrm1_fDUX3U1pCacvWo65g4M38jCBi54KKP2lVRcXKfxULFCe8YoOpc11K6Y6BeiGpzwFrVKIoYnYVgqg3U-nHUAU7PqQcjp8sSRT9LJW93nTio/s1600/dormindo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu6oLZC_PG8XgT9c6JFO5a9aCKvgjOmrm1_fDUX3U1pCacvWo65g4M38jCBi54KKP2lVRcXKfxULFCe8YoOpc11K6Y6BeiGpzwFrVKIoYnYVgqg3U-nHUAU7PqQcjp8sSRT9LJW93nTio/s320/dormindo.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>A saída é</b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>entrar</b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b> de sopetão</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>arrombar </b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b>a entrada principal</b></span></div>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-1483547420379045832010-12-05T03:39:00.004-02:002010-12-10T21:09:09.399-02:00Da primavera que nem veio ou Borboleta azul<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfWRhStOF5c_6if17nuF_buKeWj1SDotAHJIHqidfaHnqII5jkr6UbNmCmj92b_u91ahHuELD5ZhSI36D6em1cXqv91JhUM_o20OjOQf9OtoQT2tqo2SlTmrRWij8jkqd35QGw2guAXvM/s1600/Flavia+pendulo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfWRhStOF5c_6if17nuF_buKeWj1SDotAHJIHqidfaHnqII5jkr6UbNmCmj92b_u91ahHuELD5ZhSI36D6em1cXqv91JhUM_o20OjOQf9OtoQT2tqo2SlTmrRWij8jkqd35QGw2guAXvM/s320/Flavia+pendulo.jpg" width="213" /></a></div><br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;">Mandame Butterfly regava a amoreira repleta de lagartas multicores e dizia: veja, que belas borboletas. não vi borboletas, me vi com frasco de polietileno de álcool e fósforo à mão, belas borboletas metafísicas com asas de fogo pairaram no céu violáceo. Vi Jan Saudek fotografando os corpos surrados da Augusta, no olhar a essência da angustia: Névoanada! Lautreamont saí da passagem subterrânea da Roosevelt com seus novos manuscritos na mão, cenas da mais pura poesia e essência humana: a criança branca devorada por ratos cinzas no ralo sujo da história, os sacis sem cérebros que vagam cidade a fora, hienas urbanas promovendo arrastão em pró das pedras. praça quatorze bis, berço braço de sonhos naufragados, os gêmeos eternamente rescenascidos para o nada e sempre, tão magros que mortos pareciam vivos, por três semanas à luz tênue da noite sua mãe as ninou. O</span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">uço marcelo ariel e joe lendo tratado dos anjos afogados. o</span>uço a lagarta comendo as folhas da amoreira, olho; como é feia. Ela nem liga e segue sendo lagarta em folha de amoreira até deixar de ser e ser outra coisa como borboleta. Voa, vai! assim sai as cores da asa da borboleta, em pleno vôo como uma explosão. Madame B</span></b><b><span style="font-size: large;">utterfly sorri e voa...</span></b></div><br />
<div style="color: blue; font-family: Verdana,sans-serif;"><b>Foto: Intima visão de um corpo surrado</b></div><b style="color: blue; font-family: Verdana,sans-serif;">João Pirahy & Flávia Spinardi</b>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-58540677418388520202010-08-22T14:26:00.004-03:002010-08-22T23:22:37.226-03:00Nós ou abismo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4vwklw7Nqm2JyDBU6vN_iLqE3x1HbvtizL-WVWeyUiqSYcqXkn0PPhQGcKN4RxuIO2IZDR-mrsvdcer01iBWaSyCgp5QFdncHx-DBLmoepsM8HyXfwAB5ETm6FqFH_3anQ1muzwK70rA/s1600/OgAAAN_9leRC-3dzWUlF7iLRprJbKjTDSqvGBvn7-VWRI6AkM72yOHPRonOxrccW8TbXfq2uGZvS7vKn_H-Fbi09FlkAm1T1UGqesVVKqTqz9Zg7sbRPcOKJe-0t.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4vwklw7Nqm2JyDBU6vN_iLqE3x1HbvtizL-WVWeyUiqSYcqXkn0PPhQGcKN4RxuIO2IZDR-mrsvdcer01iBWaSyCgp5QFdncHx-DBLmoepsM8HyXfwAB5ETm6FqFH_3anQ1muzwK70rA/s320/OgAAAN_9leRC-3dzWUlF7iLRprJbKjTDSqvGBvn7-VWRI6AkM72yOHPRonOxrccW8TbXfq2uGZvS7vKn_H-Fbi09FlkAm1T1UGqesVVKqTqz9Zg7sbRPcOKJe-0t.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 10" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 10" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CFree%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><o:smarttagtype name="PersonName" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags"></o:smarttagtype><style>
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<div class="MsoNormal" style="margin-left: 225pt; text-align: right;"><span style="font-size: 10pt;">“Vão! Partam! Disse os pássaros:<br />
0 gênero humano não suporta tanto a realidade”<br />
T. S. Eliot<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 18pt;">Nós... ou Abismo</span></b><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b> </b><o:p></o:p></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">Ela é indefinida. Indefinida ou indefinível? Digo indefinível. É isso, talvez ela só goste das pessoas,</span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">ame a essência; independente do sexo. A essência? Sim, a essência. Mas nossa essência é a água.</span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">Como água? Somos 70% água, o diluidor universal, nos diluímos no mesmo líquido. Quando morremos, secamos. Não! Digo que ela ama o âmago, não a matéria. A essência da matéria humana é a mesma, é instável, seca no fim. Muitos já secaram </span><st1:personname productid="em vida. Ah"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">em vida. Ah</span></st1:personname><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">, então somos um poço</span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">e ela busca o que está além da superfície, ela anseia pelo fundo do poço? É, pelo fundo, muito além da superfície, aquém da borda. Há copo que simula ser poço, e ela?</span><span class="glpkskeocugc"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span></span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">Ela deseja alçar ao fundo do poço? Talvez... ou uma descida suave até lá. Mas e o fundo, o escuro... ela ousa olhar? Não! E por que ir até lá,</span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">ao fundo? O fundo não se olha! Sente-se... Ah, quer dizer que o fundo pode está na borda? É, a borda e o fundo na verdade não importam, o importante é sentir. Por que está história de superfície e fundo? É que o fundo pode ser mais vazio que a superfície, ela vendo o fundo</span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">pode crer que está na borda, mas nem sempre há fundo. Há poço que é poça seca! E ela? Ela segue à procura do fundo, talvez só tema o abismo. E o que há lá de tão temerário? Só se sabe indo. Como se chega lá? Indo...caminhando...se perdendo e se achando na fissura.</span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">Quantos de lá retornaram? De lá...não se volta! É por isso que ela teme o abismo? Não, não se volta como foi, o outro fica. Volta-se outro. Ah, então é a mudança que causa medo?</span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13.5pt;">É o novo...o velho insiste em não morrer. Vamos? Para onde? Ao abismo. Juntos? Não, cada um para o seu. </span></div><br />
<br />
Foto:Marcelo de souza<br />
<span style="font-size: xx-small;">foto.filme@hotmail.com</span>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-76280924656219214932010-04-03T21:03:00.016-03:002010-04-18T23:13:27.404-03:00Dentro da noite veloz ou o nada elevado a categoria de diálogo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5IicU42BZExQK-JbmUXrcXpYYg9TsfiVM4et16AQenBi_sXJcbzekqJ_jwiDzCeCCLSV3ZpRgvrR6HJNw5q9_ID-r53TJRKtcknU98_TDvP5aI5y0wr4p3OczbggdYMs0MYdKulfguxc/s320/Sombra+com+cachimbo.jpg" width="214" /></div><br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A multidão, dentro da noite veloz, desce a Augusta, como câncer crescem os buracos da calçada, até calçada e buraco tornarem se uma coisa só. Vejo o vulto de Caio Fernando Abreu pulando amarelinha com Cortázar ou pulando os buracos, Baco bebado trança as pernas, desaparece na escuridão, o umbral dos loucos não para nunca. Vejo Andy Warhol, o horror da superficilidade de sua obra elevada ao que não é: obra. Elevemos, daqui por diante, o Nada a categoria de diálogo, confissões publicas sussurradas das bocas de lobos, em tom de segredo, num canto escuro da esquina do mundo, em decubito dorsal entre sacos pretos de lixo, a pele branca o cabelo branco o saco preto do qual sai sua cabeça de mulher, com um caqui r</span><span style="font-size: large;">ubro</span><span style="font-size: large;"> esmagado entre as mãos brancas, a boca lambuzada de caqui, comia como um dócil bicho, o bom engraxate e a caixa dos milagres da qual brota de tudo, o semáforo... suas luzes decorativa despresadas por grupos de skatistas noite adentro, Augusta abaixo, </span><span style="font-size: large;">um skatista </span><span style="font-size: large;">sobre o skate, arrastando </span><span style="font-size: large;">uma mala com rodinhas, A</span><span style="font-size: large;">ug</span><span style="font-size: large;">usta adentro, Dali adoraria a cena. Salvador como é acrescentaria à cena semáforo e os postes postos nas entranhas.</span></div><br />
Foto: Roberto Assem<br />
<a href="http://www.robertoassem.com.br/" onclick="_linkInterstitial('http://www.robertoassem.com.br/'); return false;" target="_blank">www.robertoassem.com.br</a>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-23411463049633463442010-01-21T23:22:00.005-02:002010-01-22T00:02:41.965-02:00Nestes dias em que é tudo névoa-nada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9bH-eY3cS-uuL2B1bCalTmnIWOco7Ga97ZT2qulH0UHSUhDkCSjYkI9oN2Usu8pke_oMyE_rP_BXHacRAhETPhzyO7YNvwPgQISJartoQ5APB0XzVj6Rx937iuMINnZnAk9E_o-4tE98/s1600-h/mesa7.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9bH-eY3cS-uuL2B1bCalTmnIWOco7Ga97ZT2qulH0UHSUhDkCSjYkI9oN2Usu8pke_oMyE_rP_BXHacRAhETPhzyO7YNvwPgQISJartoQ5APB0XzVj6Rx937iuMINnZnAk9E_o-4tE98/s320/mesa7.jpeg" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>Nestes dias em que é tudo névoa-nada e o tempo passa o tempo todo as pessoas que passam pelo tempo o tempo todo as tempestades de todos os fins de tarde a água dilui o dia embaça a tarde lava a noite os que vagam noite adentro dia a fora pulando os buracos da calçada a imagem refletida na poça d`água de uma ficção coletiva ou não mas ficção o eterno devir à deriva este </b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>u</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>mbral dos lo</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>ucos A</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>ug</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>usta abaixo criat</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>uras abaixo das bestas as ninfas se depilando de janela aberta j</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>unks p</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>utas boêmios os cacos de garrafas nas calçadas o pó q</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>ue ág</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>ua nenh</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>uma leva os sacos de lixo violados aos milhares Baco logo ali com se</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>u séq</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>uito</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b> agora vejo </b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>um colchão de casal descendo na enxorada a m</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>ulher de cabelo de alface sorri com a cena</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b> penso em Arta</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>ud dormindo sobre este colchão descendo com o lixo na enxorada sonhando com o teatro da cr</b></span><span style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif; font-size: small;"><b>ueldade</b></span><br />
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Foto: Carla Bispoj. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-28265179913616452272010-01-02T19:04:00.002-02:002010-01-03T16:06:05.380-02:00batacada"contribuição poética e voluntária de Carla Bispo" <br />
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e portanto<br />
é preciso sambar...<br />
fazer samba é viver<br />
e não sofrer...<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH9Axrz3nyNaP74IrPYLdDOeWUJoqyK_z_nkDndCoA9N1aJ9r_s7TYjW2H_NMT14cWqd8wuupasdm7KUe2LBOtTt5f42I7YV56behvmMtnF-l7-NYwarwUhKR0_PASkcrtuQpngX10zpU/s1600-h/2938202622_ae46759e4d_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH9Axrz3nyNaP74IrPYLdDOeWUJoqyK_z_nkDndCoA9N1aJ9r_s7TYjW2H_NMT14cWqd8wuupasdm7KUe2LBOtTt5f42I7YV56behvmMtnF-l7-NYwarwUhKR0_PASkcrtuQpngX10zpU/s320/2938202622_ae46759e4d_o.jpg" /></a><br />
</div>batacada...cada um cada um. <br />
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araci de almeidaj. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-82322756211605426352010-01-01T01:52:00.009-02:002010-01-03T15:59:58.042-02:00Lá fora, vendo a chuva que caí lá fora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqzAhO66aAFXFIFT6lKD-LTXxezc1iQmCwFvHvgHG3JVInqa40FLfr5TB6VICNVvIZTaDIEn109cFTleQLvPabx-x1fpz1_X8oJn-_es2zYFMw2eNEhaejqrYyF7JS4cKnjpC7kPkauvY/s1600-h/hd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqzAhO66aAFXFIFT6lKD-LTXxezc1iQmCwFvHvgHG3JVInqa40FLfr5TB6VICNVvIZTaDIEn109cFTleQLvPabx-x1fpz1_X8oJn-_es2zYFMw2eNEhaejqrYyF7JS4cKnjpC7kPkauvY/s320/hd.jpg" /></a><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b>O tempo passa o tempo todo, vendo as nuvens negras cobrindo o céu, cedo à tentação de ver a chuva cair lá fora: a tempestade que desaba sobre o lago tornando sua água mais líquida, sobre o lago vê-se a ponte, sobre a ponte sobre o lago vê-se pessoas correndo sob a chuva, de bicicletas, refletidas no lago, sob a chuva sobre a ponte sobre o lago pessoas sobre bicicletas passam, vagarosamente. O lago sob o céu refleta a chuva e o que passa sobre ele. Sob a chuva lá vem o mestre-sala das águas, com um sorriso de orelha a orelha, com se</b><b>us raros dentes de marfim, </b><b>sua boca quase banguela, sua pele negra, anda como quem samba, vive como quem se equilibra na corda-bamba, bom de papo e ruim de grana. De pronto cede o isqueiro para por fogo em meu cachimbo, entre fumaça e ch</b><b>uva</b><b> o vejo partir, lá se vai com sua ginga de bom malandro, andando como mestre-sala, sambando nas poças d´água. Eu permaneço onde estou: Lá fora, vendo a chuva que caí lá fora! olho a programação do Planetário, penso em Plutão rebaixado a planeta anão ou pedra boiando no espaço, os analistas contando dinheiro, fruto da crise dos que perderam o ascendente... quem perde, busca! mesmo que seja no espaço infinito, uma motivação para se tornar estrela, ver claramente o norte, mas estrela é coisa do firmamento, nós vivemos cá embaixo, com lagos sob ponte e pessoas correndo sob a chuva sobre a ponte. Q</b><b>uem está sobre a ponte e olha para o lago vê: ela mesma , agora parada, refletida no lago sob a ch</b><b>u</b><b>va, sobre a ponte, sobre o lago...</b><b> e o tempo passa o tempo todo. Só está chuva insiste em não passar.</b></span><br />
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<b>Foto: HD Expressionista <br />
</b>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-24076641592156913072009-12-09T17:59:00.002-02:002011-02-20T00:24:18.254-03:00Somente a arte esculpindo a humana mágoa<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp8jnTeEsmVgjVpkIONOY_2XawvNL_2R6cPSZ_UWRii92RuiTXrnKR3hmm_Ae1zQTP1y_R4Ks5lVv2h0o8j4ZevkLr5n_5em2J89DpLwoO5B_U0gQZt5uscPM9P6ytgBr0U7dwQYHecfM/s1600-h/pinting+joe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp8jnTeEsmVgjVpkIONOY_2XawvNL_2R6cPSZ_UWRii92RuiTXrnKR3hmm_Ae1zQTP1y_R4Ks5lVv2h0o8j4ZevkLr5n_5em2J89DpLwoO5B_U0gQZt5uscPM9P6ytgBr0U7dwQYHecfM/s200/pinting+joe.jpg" /></a></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">nestas tardes de ar líquido, de primavera sem flores, não há passarinhos trepados trepando nos fios, tão pouco cachorros grudados nas esquinas, nem gatas no cio miando noite adentro. Só há esta primavera de flores no mercado. Cinco meninas entre 15 e 18 anos se agaram na esquina, bacantes Augusta abaixo. Não fosse tanto desejo ser uma farsa... os seios apertados, mordidos e chupado, por tantas, não mostra nenhuma excitação, seus mamilos continuam inertes, no rosto das cinco apenas um vazio vazado no qual se vê uma encenação de um roteiro desprovido de verdades e desejos. Sonhei que Baco desceu Augusta abaixo inflamando o tesão, exaltando o desejo! Eu vi Roberto Piva no parque Buenos Aires conversando com Borges em árabe, Piva fecha os olhos para vê como Borges vê... e tudo é névoa-nada, fome-e-vento. Cemitério da Consolação, o tumulo da tfp sempre florido, sonho que a escultura de Brecheret, mulheres de gestos suaves e um Cristo de corpo esguio, dança no mausoléu do Matarazzo, a Marquesa de Santos lasciva se insinua aos passantes. Oswald, Mário e Monteiro Lobato unidos pela noumenalidade do NÃO SER! Vejo Joe com a mulher de cabelos de alface, ela; um olho tapado, um ouvido tapado, sussura ao acaso: às vezes sou eu, às vezes sou outras tantas.</span></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrx3sHcdy4n9qgF9Ffh3v9as0QkH_On1jlnaYU0cCTQSsqndnvi3NQDABHIo8k8txjXIwaJpz_s8wIfprIAVABchAJnPM36Sm5AByhw77WyXH1a1gPvs2rFtUzb3Z3Cf5nsNbmcqRT5fY/s1600-h/tempestade.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrx3sHcdy4n9qgF9Ffh3v9as0QkH_On1jlnaYU0cCTQSsqndnvi3NQDABHIo8k8txjXIwaJpz_s8wIfprIAVABchAJnPM36Sm5AByhw77WyXH1a1gPvs2rFtUzb3Z3Cf5nsNbmcqRT5fY/s320/tempestade.gif" /></a></div>Evoé...j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-44129339710860271312009-11-02T03:09:00.003-02:002010-01-23T22:23:54.987-02:00Uma marina Augusta acima<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqainuKzx85ATKQcqyPoX6lfpa4n1NCCAveYx1ZQ_6yKEFd2uUyqsiSEn8yF3pg2o2QHjH8sYH0LYVrqPzmnn6hteQeeFBNfJBPxIsXoLxKrh2JD96gCcPL8HzGRN-GVpqBykuiwAoaQ4/s1600-h/Marina+Arruda.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399676891175950674" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqainuKzx85ATKQcqyPoX6lfpa4n1NCCAveYx1ZQ_6yKEFd2uUyqsiSEn8yF3pg2o2QHjH8sYH0LYVrqPzmnn6hteQeeFBNfJBPxIsXoLxKrh2JD96gCcPL8HzGRN-GVpqBykuiwAoaQ4/s320/Marina+Arruda.jpg" style="float: right; height: 320px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 320px;" /></a><br />
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<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><b>Subindo a Augusta tentando me livrar dos buracos da calçada, penso em Visconti ao ver Marina tentando esconder-se em si mesma. Quem acredita que marina é um local seguro para atracar seu barco, após noites e noites em alto mar, comete um ledo engano! Pois ainda não conheceram Marina. Bela, branca, baixa. Impossível não notá-la. Sentados à mesa de um café, Marina com olhar fugidio pede café com gestos harmônicos, entre um gole e outro imagino Tadzio em uma praia em Veneza, correndo na areia com seu corpo seminu, sua pele alva, o calor do sol penetrando em seus poros, o suor brotando da pele e correndo pelo corpo. É noite! Não há sol, a praia mais próxima fica a mais de 100km. Marina acende um cigarro, o farol dos carros não guia barco algum, mas ilumina o rosto de Marina a cada instante mais belo, seus lábios vermelhos, finos e pequenos encerram dentes simetricamente perfeitos e brancos, sua língua insiste em brincar fora da boca, acaba presa entre os dentes. Quais palavras iam ser pronunciadas pela língua de Marina? O que seus dentes a impedia de dizer? Com seu All Star preto, pés pequenos, sua calça de veludo vermelho, blusa cinza, despojadamente bela com seu estilo non sense. Seus olhos negros na ausência de luminosidade, e mel quando há luz, sobrancelhas marcantes para seu rosto suave, uma pinta preta do lado direito da face, próximo ao olho, cabelo castanho claro bem curto ao estilo Paris 68, uma madeixa que insiste em cair sobre seu olho direito, ela com a mão direita retira, lentamente, a madeixa sobre o olho - num gesto contemplativo. Continuo seguindo seu olhar na busca de descobrir onde ela se esconde em si. Lá se vai Marina, cruza a Paulista, rumo ao cinema para ver Nova York, Eu Te Amo. Isso não é um filme e não estamos em Nova York e não há amor nas esquinas, penso em Tadzio andando pelos becos de Veneza e dando de cara com os mortos de peste por todo lado. Marina fica como algo onírico fora do tempo e do espaço, desço a Augusta pensando em Caio Fernando tentando se esquivar dos buracos da angustia. Caio logo a frente sorri e me pergunta dos morangos, digo que mofaram e que as marquesas vivem encerradas em apartamentos assistindo ovos serem apunhalados nas esquinas ou, talvez, seja só o leiteiro lá fora. Lembro-me de um diálogo de Morte em Veneza: O belo não se constrói, ele simplesmente existe!</b><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><b>Assim como Marina. </b><br />
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<div>Foto: Marina Arruda<br />
<b><span style="color: #3d85c6;">http://www.flickr.com/photos/marinaarruda/ </span></b><br />
</div></div></div></div></div>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-21429178226917200502009-10-19T16:56:00.002-02:002010-01-21T21:04:45.673-02:00Augusta em transe em transito<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO3FwfkYMnYl6M3W2cAtcHseeC5ay4Vi0t-ZyqjBfRvow38ikV-ztceE37_7MBUfrUuxFc8RyPy_Qpf5KzOEZ_9eG-za3ZBoSYoAF6UrTzsB3JF23wd1bv8B0-sm8zTG4OonzoBN256f0/s1600-h/Daqui,+pensando+em+Dali.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394387703292431554" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO3FwfkYMnYl6M3W2cAtcHseeC5ay4Vi0t-ZyqjBfRvow38ikV-ztceE37_7MBUfrUuxFc8RyPy_Qpf5KzOEZ_9eG-za3ZBoSYoAF6UrTzsB3JF23wd1bv8B0-sm8zTG4OonzoBN256f0/s320/Daqui,+pensando+em+Dali.jpg" style="float: left; height: 213px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 320px;" /></a><br />
<div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><b>Dias líquidos, 06h40, segunda-feira, caí a primeira chuva da semana. Chuva? não, o que caí é um dilúvio, Poseidon lambe a Augusta, o pó dos que cairam é levado rua abaixo. O ritmo dodecafônico dos pingos que pingam pungentes em meu corpo, ouvido adentro. Café com conheque, cachimbo entre dentes. Enquanto caí a chuva, da sacada, sorvo gole a gole da xicara, entre um trago e outro e, em meio a fumaça, assisto as águas levando Augusta abaixo todos os sacos de lixo da calçada, desde a Paulista rumo à Roosevelt, a rua transforma-se em um rio de correntezas plásticas, sacos multicores trasnformam o asfalto em arco-íris, opondo-se ao negro do céu. Alguém desce do ônibos, em um dia líquido, lá se vai o guardachuva, destroído pelo vento, água até as canelas, correndo loucamente sob a chuva, certamente para a senzala diária. Horas depois, tarde de ar úmido, lá vou eu e Thaís na escadaria da Avanhandavá acima, eis que descem rolando, um sobre o outro, duas bolas de pêlo cinza-esgoto, mordendo uma à outra, emitindo sons sinistros, 200 lances ou mais de escada abaixo vão as ratazanas, mordendo uma à outra. Abstinência de crak, aos guinchos correm rumo a Paim. Abre-se uma nuvém vermelha e três ninfas nuas preparam-se para a rua, faz-se o cabelo e só vejo pernas, bundas, mamilos, seios, coxas caxos, a bandeja - da mais falsa prata - dança de mão em mão, foram-se s nuvéns brancas, ninfas nuas dançam esperando a madrugada. Mesmo não sendo parlapatão, desvendo a Roosevelt com luneta ao contrário, via a família brasil reunida sobre uma porção farta de restos, quando sentem-se em perigo correm às dezenas para a sarjeta, são tantos em cima de tantos, jogam-lhe gasolina, risca-se um bastão cilindrico, cimétrico, de cor madeira, em uma de suas duas pontas há uma superfície arredondada de cor rubra, fricciona-se está superfície sobre a lateral da caixa e jaz... Fez-se o fogo, lançou-se o bastão ao ar, rumo ao boeiro. Sob a praça escura pequenas estrelas até parece que flutuam velozes em todas as direções, tentando se livrar do corpo em chamas. Em poucos segundos tudo volta a ser treva. Mugem por trás das colunas: não sobrará pedra sobre pedra, miro o túnel que perfura a praça, sobre o túnel há dois pavimentos de estacionamento, sobre o estacionamento há a parte térrea da praça e encima desta há a praça - tudo do mais puro concreto deteriorado. Do escuro-escuro grasna Garrastazu, a montanha de fezes quase a obstruir a entrada do túnel. Oh, pínico dos desvalidos. Que venha novamente dias líquidos e lave tudo, leve tudo. Leve... muito leve. No mesmo espaço, mas em outro tempo, noite de calor seco, das sacadas e janelas pululam os viventes, em frente vê-se, janela adentro, 3 belas, brancas e puras meninas da noite, nas em pêlos, poucos pêlos, o vento do ventilador entra coxas adentro refrescando seu sexo. A direita, na sacada, um violoncelo e partituras, sa dona, e que dona, alta e de carnas fartas, somente de calcinha vermelha e sutiã, tranquilamente sentada, absorta do calor ou possuída por ele. Vejo Baco na esquina pagando uma puta, ébrio de vinho e de vida.</b><b><br />
</b><br />
</div><br />
Continua...<br />
.<br />
</div><div></div><div></div><div>Foto: Carla Bispo<br />
</div>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-47188691208699328272009-09-08T18:20:00.001-03:002010-01-03T18:23:56.318-02:00Manhã líquida<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>O céu amanheceu líquido</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>café preto e conhaque</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>da sacada vê-se a enxorada</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>entre uma tragada e outra de cachimbo</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>Aposto qual saco de lixo descerá a Augusta primeiro,</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>O saco preto para no meio da rua,</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>o branco desce,</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>o preto estoura,</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>ficam apenas,</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>na via,</b><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><b>o resto do que não foi digerido</b><br />
</div>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-44008373570549281842009-09-03T18:01:00.001-03:002011-02-20T00:41:12.636-03:00Não o acordem! Ele é tão infeliz quando...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj83vtDr3OwpDkmIVmLyMTIpJKApE4KOFc4kATZj2bHahLRM8Fy3xNph3jbxQJsafLHut17gxZaatHvvWvQaGJutZ_g3gg2-cdHs-rMo-vui4gpRAtJhO-fnmJe2GfYyHLE5TRY0FW0lSs/s1600-h/liberta%C3%A7%C3%A3o+HD.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" height="400" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377668260746490706" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj83vtDr3OwpDkmIVmLyMTIpJKApE4KOFc4kATZj2bHahLRM8Fy3xNph3jbxQJsafLHut17gxZaatHvvWvQaGJutZ_g3gg2-cdHs-rMo-vui4gpRAtJhO-fnmJe2GfYyHLE5TRY0FW0lSs/s400/liberta%C3%A7%C3%A3o+HD.jpg" style="float: right; height: 200px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 150px;" width="300" /></a><br />
<div style="font-family: lucida grande; font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"> <span style="font-family: verdana;">Era uma orelha grande, bem grande, verde limão, deitada tranquilamente na calçada, em uma tarde extremamente quente, ar seco, o sentimento de algo enroscado na garganta, sobre a calçada (Rua Alagoas e Sabará) a grande orelha, em seu interior algo se mexia, também grande e peludo, com a pele coberta de sujeiras. Parei a bicicleta e contemplei a cena: o sol de inverno furando entre as poucas folhas das árvores e desenhando na calçada pequenas abstrações de luz, em meio às abstrações uma enorme orelha verde limão, tão real e natural que penso que Magritte passou por aqui, suas nuvens de pedra flutuando no céu, as maças tão grande quanto o desejo de pecar. Penso em correr à farmácia mais próxima e comprar cotonetes imensos para livrar a orelha do intruso. </span><span style="font-family: verdana; font-style: italic;">"Não o acordem, não lhe preguem peças, Ele é tão infeliz quando não está dormindo"</span><span style="font-family: verdana;">, a orelha foi se metamorfoseando em cadeira de balanço, depois em caracol e por fim em útero. Ele no interior da orelha alheio a tudo e a todos, balançando docemente com braços e pernas contraídas contra o corpo, em posição fetal. Virando a orelha, serviria como casco-casa, mas a sua finalidade lúdica era criar um simulacro do útero, deixar o Ser e voltar ao Não-Ser. </span><span style="font-family: verdana; font-style: italic;">"ao lado da sua cabeça, há duas penas. Se eles as viu antes de adormecer talvez sonhe que é um pássaro e que voa...",</span><span style="font-family: verdana;"> isso é Prévert e seu burro, é outra história, talvez ele sonhe que ouve Satie e ouvindo Satie sonhe que é um mendigo e que dorme dentro de um orelhão caído na calçada numa tarde de inverno com sol e folhas secas na calçada, sem documentos, sem contas a pagar, nada a receber, sem casa, sem familia, sem nome, tão isento de laços como no seu primeiro dia de natimorto.<br />
<br />
<br />
<span style="font-weight: normal;">Tela: Libertação - HD Expressionista</span><br />
</span></span></div>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-59001482819081337692009-09-02T20:22:00.001-03:002010-01-31T18:11:29.913-02:00Onde andarás , Sol?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzokEOZnkMQl5r1uhNKrhqmr18kr1MlpAhqHXKLflOoZuA6RZefIVf8UICGpuSEbbXQDNhQFu4kjKp7kUwS3Xjc0vzvQbWs0poDVh8JOnynKpE80fDK0l4L4XKcFY5DEOmDTRx0VoyYbA/s1600-h/sol.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzokEOZnkMQl5r1uhNKrhqmr18kr1MlpAhqHXKLflOoZuA6RZefIVf8UICGpuSEbbXQDNhQFu4kjKp7kUwS3Xjc0vzvQbWs0poDVh8JOnynKpE80fDK0l4L4XKcFY5DEOmDTRx0VoyYbA/s320/sol.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Sol</span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">há semanas que telefono e ninguém atende, o céu está vazio? imaginei que tivesse acontecido algo, saiba que quando precisar o meu céu estará sempre ao teu inteiro dispor, eu pedi alforria há 2 semanas ou contra proposta de não está na cela aos sábados e domingos, afinal não vou ficar rico e tão pouco guardar dinheiro para comprar uma galáxia, um buraco negro, com o que ganho, Desejo ter os fins de semana "livres", Só obedecer a lei da física, da gravidade. Espero notícias sua.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Evoé....<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Oi amigo...depois de um curto tempo sendo urso, estou quase a voltar pra esta porcaria de vida....quero poucos...te amo. Perdi o emprego o empenho...a casa..o Céu...o ar e os sentidos...há algum tempo...bien, fugi pro meio do nada...para o outro lado do buraco negro, ando por aqui, em uma galáxia chamada Satieando...nada, rien de rien...apesar da locura, tenho um pouco de amor que ainda me lembro...vc...riso doído e doido... sarcarmo... me entendes, sei... quando der, escreves... te quero, beijos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Sol<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Sol, onde andas... andas bem?...acaso suas (nossas) partes estão espalhadas... só não sabemos onde? Confesso que já deixei de sentir a muito tempo, às vezes até ensaio algum sentimento, não duram muito, chegam a parecer uma dissimulação de sentimento, até o desejo é dissimulado... desejo de vida, de Céu, também... um eterno devir, um devir de dignidade, um devir de desejos, um de realização, um de amor, um de amigos. Sim, desejo ser “Deus”, mas no sentido de Ser-Criador, completo, não baniria Sol, Luas ou qualquer outro planeta ou estrela. E esse desejo do outro como se não nos bastássemos? Ce la vie! Quanto a moçoila mencionada, uma pessoa ímpar, atriz ou aspirante ou sempre foi e é ou está sendo atriz, confesso que lê muito bem... embala minhas tarde deitado na rede, abraçado ao seu corpo – magérrimo – às vezes me pego pensando em como posso achar atraente e sensual aquele corpo tão esguio, o todo é que a torna sensual. Ela lê, eu abraço seu corpo, chego a sentir seus ossos em meus dedos, desejo de apertá-la até sentir seus ossos estalarem... às vezes, quando ela lê, ouço a sua voz, seu calor de Sol, saindo dos lábios dela. Chego a acreditar que é você quem lê para mim, Sinto seu doce calor de fim de tarde. Outras vezes ela é a nossa antiga Estrela – perfeita – irônica, mas com um desbunde interessante, outras vezes ela me parece uma outra Estrela ou seria uma Nebulosa serelepe, fala muito, divaga, teria necessidade de tentar chocar, “coisas de artistas”. Confesso que o fato de desejá-la me tira dos eixos, olha que nunca tive eixos fixos, sendo assim fica pior ou não. Desejo o que brilha, Não quero a Lua que brilha com luz emprestada, por falar em lua está noite ela estava tão cheia que pensei que fosse estourar. Continuo adorando Plutão, rebaixado a categoria de pedra boiando no Universo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Estou em casa ouvindo Wish you were, pensando em você, conversando com você: Vamos - agora - tomar um café no cinema da Augusta, você me conta uma novidade... diz que foi à Lua e comprou uma casa lá, eu penso em como deve ser bonita a superfície estério da lua, então saímos correndo do cinema para comprar algodão doce, dou a você balões de gás de cores diversas, atravessamos a Paulista de ponta a ponta plantando bananeira, rindo de tudo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Sol, te amo à minha maneira, é a única que conheço. Mais sincera.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><br />
Evoé...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Sol<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Não deu mais sinal de fumaça, como está? Aqui estou em "alforria" breve, lendo, bebendo, fumando e passeando, pedalando pela cidade, do festival de curta te recomendo: Dança macabra, O filme mais vilento do mundo, Shkhizen, Bigband...entre tudo isso estou eu... tentando seduzir e ser seduzido por uma interessante Fagulha que ousa ser, fazer-se Estrela, vejamos no que dá...se dá...mas conte-me de ti.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Um beijo no Céu da boca.....o Sol anda ausente há dias.....quando volta?<br />
<br />
Evoé... <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-size: 180%;"><span style="font-family: arial;">Sol</span></span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Como assim, alforria... bien, sei que encontrarás uma linda centelha pra ti...sabes bem enxergar Estrelas quando brotam, és lindo. Não sei ainda quando volto, vou dar uma volta... uma rotação, uma translação... ando tão cheia de dores na alma, meu amor... tantos medos e terrores da vida... só sei que gosto de algumas pessoas ainda e amo você... de verdade... me conte mais, sempre mais... não me deixes... ainda. Te amo, meu lindo Exu.<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Teu Sol<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-bottom: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><o:p> </o:p></span></div><span style="font-size: 130%; font-weight: bold;">Ai como é bom saber de você meu amor. Ontem sonhei contigo....eu amo você, de verdade, sabes disso que sei. Estou a me recuperar, meu amor, decidindo algumas coisas da vida, pra ver se ainda vale a pena qualquer tentativa de sedução pra um Sol devasso... quero saber de você, me diga já, obteve resposta do cárcere? Ficarás fora dos grilhões nos fins de séculos ou será rua mesmo... me conte por favor. Saiba que és amado por mim, a minha maneira, mas és e muito, beijo meu lindo Exu.</span><br />
<span style="font-size: 130%; font-weight: bold;"> <br />
<br />
Fotografia: Adriano Vanni</span><br />
<span style="font-size: 130%; font-weight: bold;">http://www.flickr.com/photos/apinheiro/3800284315/</span><span style="font-size: 130%; font-weight: bold;"><br />
</span>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-11876565691748507632009-08-28T02:41:00.001-03:002010-01-03T18:25:13.396-02:00E a boca falou: Eu sou...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhluIFW1XXxwLZ8P2D9Z-UvOFaFce7JWmtHhpPBawi_Wqi-YqzMZa8WOzr_UGuUMQLgg1VpEH0zWAl2noWcR6t3k0FxmPpTDgS6e9Nt53dmEIxv18EJHTHfhWP8P-d1a0vgbHm-iXKgS9I/s1600-h/beijo+roubado.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374887728329083954" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhluIFW1XXxwLZ8P2D9Z-UvOFaFce7JWmtHhpPBawi_Wqi-YqzMZa8WOzr_UGuUMQLgg1VpEH0zWAl2noWcR6t3k0FxmPpTDgS6e9Nt53dmEIxv18EJHTHfhWP8P-d1a0vgbHm-iXKgS9I/s320/beijo+roubado.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 320px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 209px;" /></a><br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small; font-weight: bold;">Manhã tranquila, a boca em pleno silêncio durante horas. Silêncio quebrado, uma sentença curta e audíveo: "Eu sou Madame Butterfly", desde então ela passou a se autonomear assim, Madame Butterfly. Passou o resto do dia a se fazer perguntar e dar respostas ou quase isso.</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">Nada tenha em suas casas cujas utilidades desconheça ou cuja beleza não acredite!</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">Lembre-se de que um quadro, antes de ser um nu, uma anedota, ou qualquer outra coisa, é essencialmente uma superfície plana coberta de cores dispostas em uma certa ordem?!</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">As cores se tornaram cargas de dinamite. Elas deveriam explodir em luzes. Tudo poderia ser elevado acima do real?!</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">Todo aquele que, com integridade e autenticidade, transmite aquilo que o impulsiona à criação, pertence a nós!?</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">O que precisamos de fato é de uma arte que exprima o espírito das pessoas de hoje?!</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">A verdade está além de qualquer realismo e a aparência das coisas não deveria ser confundida com sua essência!?</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">Declaramos que os gênios de nossos dias são: calça, paletó, espetáculos, bondes, ônibus, aeroplanos, estradas de ferro, navios magníficos - que encanto!</span><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">O bom é que não se consegue e provavelmente não se deve entender?!</span><br />
</div><br />
<br />
<br />
<span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Tela: Beijo Roubado - Otavio Bitencourt</span>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-11538805068366188382009-08-27T01:42:00.000-03:002009-08-27T21:36:10.685-03:00Eu é que sei<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimzUUE9SUKT3DCY0Pkw2pPVnfuXbHJruCZx9KjYNizYZ8Q730KjLhbLAX4zFZTAkPzHxiBIhJ5bMqDBwedf-24C-xTdVXxpFPEFoRaqw3kIfqFeyC3hKS8nXnprK0VRNYtwNzg5y2VB2E/s1600-h/hd+1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 68px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimzUUE9SUKT3DCY0Pkw2pPVnfuXbHJruCZx9KjYNizYZ8Q730KjLhbLAX4zFZTAkPzHxiBIhJ5bMqDBwedf-24C-xTdVXxpFPEFoRaqw3kIfqFeyC3hKS8nXnprK0VRNYtwNzg5y2VB2E/s200/hd+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374806615021210050" border="0" /></a><br /><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:100%;" ><br /><br />A boca logo cedo sussurrava uma refrão: "Eu é que sei!", "Only this and nothing more". Eu lhe pergunto: É só isso e nada mais? Vejo uma duzia de ratos alados cruzarem a janela e pousarem sobre o casarão de 1913, em ruínas! é uma prova que a lei da gravidade nem sempre é exata.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Eu é que sei<br /><br />Não sorria para mim, imbecil.<br />Não necessito do sorriso desbotado dessa<br />sua cara de palhaço sem emprego.<br />Não precisa viver se enganando<br />nem tentar me fazer viver enganado também.<br />Eu é que sei o quanto são boas as suas<br />intensões. Mas em que<br />o consolo de um infeliz desconsolado<br />poderia me ser útil?<br />Eu é que sei!<br />Eu é que sei deste nó carioca do caralho<br />dado em minha garganta!<br />Eu é que sei, tá!<br />Eu é que sei desta dor filha da puta que<br />esgarça os esparadrapos e futuca<br />meus machucados que nunca saram!<br />Eu é que sei, porra!!!<br />Eu é que sei o quanto as ratazanas<br />desse imenso esgoto<br />me roem roem roem roem roem<br />Eu é que sei!<br />Eu é que sei, por saber das coisas que me<br />fazem mal,<br />o que fará bem - ou não - pra mim!<br />Somente eu, eu é que sei o que preciso<br />pra ficar legal!<br />E o que eu preciso... o que eu preciso,<br />enfim...<br />Preciso da solidão,<br />Companheira nas agitadas e imundas ruas<br />dessa cidade.<br />Preciso é da alegria suicida<br />de cada pingo que pinga pungente<br />dessa chuva tão fria...<br />de água ardente!<br />Preciso é de um porre da confortante e mel-<br />odiosa música depressiva de Bauhaus!<br /><br />A boca só parou de falar quando o texto chegou ao fim, de quando em quando ainda a ouço sussurrar: "Eu é que sei", pergunto de boca aberta de quem é o texto, a boca de boca fechada sorri, Luciano Dias Soares, como ele mesmo diz: "escreve pelo prazer de manipular a palavra e ter o que dizer".<br /><br />Tela: HD Expressionista<br /><br /></span></span>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-53643715190855432082009-08-25T01:14:00.001-03:002010-01-03T18:26:20.981-02:00Deve-me sua cabeça<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: arial;">O que saí da sua boca, por onde entra?<br />
<br />
<span style="font-size: 100%;">Pedi-lhe a cabeça, o que me deste? a boca. Boca não é cabeça, não que não deseje a boca, desejo! a boca, língua, saliva. Mas cabeça é algo mais vasto, tem cabelos, olhos, nariz, orelhas e boca também, enfim deu-me apenas a boca. Não chega a ser boca, é apenas a arcada dentária. Quando me presenteou, pensei: só falta falar! não falta mais, já fala, diz coisas absurdas, fala sobre os bolinhos de marte, diz que tem um jardim de margaridas anãs, eu lhe falo sobre a Liga dos AnarcoFascitas Cegos, Ela diz que gosta de Alvares de Campos por ser visceral, Eu falo sobre Caeiro pensando em Satie, juntos dançamos pela casa, levo você à janela, juntos olhamos a chuva cair, cai bem fraca, no horizonte parece que o céu evapora sobre a cidade, na Augusta carros descem, sobem. Pessoas caminham retraídas por causa do frio e da chuva fina. Um skat desce a Augusta, sobre o skat um jovem de cabelos longos e braços abertos, seu corpo se curva sobre o skat e ele desce em ziguezague de braços abertos Augusta abaixo, lá embaixo mal se vê a bandeira sobre o prédio do ex-banespa sacudindo ao vento. Eu, aqui encima, com a boca na mão olhando a cidade. Boca não vê, apenas fala, passo o resto da tarde ouvindo a boca falar, cantar, sorrir.</span><br />
</span></span><br />
</div>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-52759422107637709762009-08-23T23:54:00.001-03:002010-01-03T18:27:29.284-02:00Cenas de domingo<div style="text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMAJzYw70NCZg2I3aEesmsr8ROTzfn8knIVtO1ASGGSDOOK9PFS19i3HiJcWAEqPAq5Pp2pDDHp9v2CBzTKaUoxL_ryxt9L8BHG9cc3_wYPM4rZgK5rd2BgFg9uwrPz8iotALBY93uNg8/s1600-h/hd+3.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374086228461445490" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMAJzYw70NCZg2I3aEesmsr8ROTzfn8knIVtO1ASGGSDOOK9PFS19i3HiJcWAEqPAq5Pp2pDDHp9v2CBzTKaUoxL_ryxt9L8BHG9cc3_wYPM4rZgK5rd2BgFg9uwrPz8iotALBY93uNg8/s320/hd+3.jpg" style="display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 180px;" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-weight: bold;">Eu sobre o viaduto Santa Ifigênia, visão do alto, eles sob o viaduto. Dois túneis batizados de Papa João Paulo II, deles um infinito entra e saí de carros. Eu, visão do alto, vi primeiro um, em seguida o outro, eles agachados, calças arriadas, defecam tranquilamente. Ao meu lado, pai, mãe e filho, o que fazem, pergunta o filho? responde-lhe o sábio pai: "cagam quenem cachorro". Assim pai mãe filho cruzam o viaduto e tronam-se invisíveis na esquina. Eu, do alto, penso no nome dos burrocos: João Paulo II, vejo a mão de um dos que agachado cagava, a mão vasculha entre sacos de plástico, grama e capim, por fim um fino pedaço de algo entre o papel e o pano, sua mão dirije-se ao cu, bruscos movimentos da mão que tenta, de alguma forma, se livar do resto das fezes entre as nádegas. Pronto! feito! calças erguidas, os dois terminam de defecar ao ar livre, numa manhã fria de inverno, em pleno Vale do Anhangabaú, sob o viaduto Santa Ifigência, juntos e caminham em busca do café da manhã. Tocam os sinos do Mosteiro São Bento, penso na hóstia, no cálice de vinho, um sabor acre paira no ar.</span><br />
</div><span style="font-weight: bold;"> <br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Tela de HD Expressionista</span><br />
</span>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-48845427827033929272009-08-23T23:32:00.001-03:002010-11-29T22:49:55.475-02:00Manhã de domingo com chuva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGT2JdEF-GY_GhKgGuWfQdEqHc9kOz4rko7S5chwn8BYzx9sF9mSZTuDBm9wHHh3NRWbMCLLIpDOt3MDy127V1FSismZn5Kdi3JevuuDsMuvLCuvIIDO-HiUuHL3tTjcklRakrbJwd-RQ/s1600-h/ManRay1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373355691171949330" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGT2JdEF-GY_GhKgGuWfQdEqHc9kOz4rko7S5chwn8BYzx9sF9mSZTuDBm9wHHh3NRWbMCLLIpDOt3MDy127V1FSismZn5Kdi3JevuuDsMuvLCuvIIDO-HiUuHL3tTjcklRakrbJwd-RQ/s320/ManRay1.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 258px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 313px;" /></a><br />
<br />
<span style="font-size: 180%; font-weight: bold;"><span style="font-family: verdana;">O que saí da sua boca,</span> <span style="font-family: verdana;">entra por onde?</span></span>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-22294631911871835782009-08-20T23:40:00.001-03:002010-01-23T22:14:07.843-02:00Satieando<span style="font-size: 130%;">Na rosa-dos-ventos uma leve brisa úmida<br />
no céu montalhas compactas de nuvens cinzas<br />
Em circulos crescentes, planam, na brisa, os urubus<br />
Sob a água turva flutuam cisnes brancos negros<br />
Na grama verde, negros urubus bailam como se a ouvissem Satie</span>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-60721411127529557762009-08-20T21:52:00.003-03:002010-01-03T18:28:17.953-02:00Tarde de inverno com chuva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU_CEgMVPGObNSc9z7qackuaJ1RLJVq6kpZHiXXwJTIz5fqUT3r94sVqeSQGIz4LIn0ohIlrcGt-iWCIzAGRLiduxIR7WdH5kXKs55KUVq6-0Ihm0q68OOhVz7T6V3mnxbmNpaat8c22g/s1600-h/HD+1+Netuno+em+f%C3%BAria...Ex%C3%BA+a+frente.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372219442506094994" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU_CEgMVPGObNSc9z7qackuaJ1RLJVq6kpZHiXXwJTIz5fqUT3r94sVqeSQGIz4LIn0ohIlrcGt-iWCIzAGRLiduxIR7WdH5kXKs55KUVq6-0Ihm0q68OOhVz7T6V3mnxbmNpaat8c22g/s320/HD+1+Netuno+em+f%C3%BAria...Ex%C3%BA+a+frente.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 240px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 320px;" /></a><br />
Madame Butterfly<br />
<br />
Abri o guardachuva,<br />
Sorri<br />
e um olho quase<br />
<br />
quebrou<br />
<br />
meu dente!<br />
Ah! e ele, o olho, me repete,<br />
balangando,<br />
que te amo!<br />
E melhor,<br />
É verdade!<br />
<br />
<br />
<br />
Foto: HD Expressionistaj. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4002693870240535478.post-64482851243796559902009-08-13T01:04:00.000-03:002009-08-27T21:40:42.450-03:00E o pensamento multicor de Rimbaud<span style="font-family:lucida grande;"><br /></span><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;"> </span><span style="font-weight: bold;">Entrelace de pernas</span><br /></span><span style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;font-size:180%;" > <br /> <span style="color: rgb(102, 102, 102);">...........................................</span>Brancas<br /><br /> <span style="color: rgb(153, 153, 153);">................</span>Rosa<br /></span><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" ><span> <br /> de mamilos expostos</span><br /></span><span style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;font-size:180%;" ><br /> <span style="color: rgb(192, 192, 192);">..................................</span>cabelo cabal<br /><br /> Preto<br /><br /> <span style="color: rgb(192, 192, 192);">.............</span>contorna silhueta<br /><br /> <span style="color: rgb(192, 192, 192);">...........................</span>Pálida<br /><br /> <span style="color: rgb(192, 192, 192);">........................................</span>face<br /></span><span style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;font-size:180%;" > Faz-se fêmea frenética<br /><br /></span><span style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;font-size:180%;" ><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family:lucida grande;"><br /><span style="font-weight: bold;">J. Roberto</span></span><br /><span style="font-family:lucida grande;"></span></div>j. robertohttp://www.blogger.com/profile/03271457779102529201noreply@blogger.com0