Eu sobre o viaduto Santa Ifigênia, visão do alto, eles sob o viaduto. Dois túneis batizados de Papa João Paulo II, deles um infinito entra e saí de carros. Eu, visão do alto, vi primeiro um, em seguida o outro, eles agachados, calças arriadas, defecam tranquilamente. Ao meu lado, pai, mãe e filho, o que fazem, pergunta o filho? responde-lhe o sábio pai: "cagam quenem cachorro". Assim pai mãe filho cruzam o viaduto e tronam-se invisíveis na esquina. Eu, do alto, penso no nome dos burrocos: João Paulo II, vejo a mão de um dos que agachado cagava, a mão vasculha entre sacos de plástico, grama e capim, por fim um fino pedaço de algo entre o papel e o pano, sua mão dirije-se ao cu, bruscos movimentos da mão que tenta, de alguma forma, se livar do resto das fezes entre as nádegas. Pronto! feito! calças erguidas, os dois terminam de defecar ao ar livre, numa manhã fria de inverno, em pleno Vale do Anhangabaú, sob o viaduto Santa Ifigência, juntos e caminham em busca do café da manhã. Tocam os sinos do Mosteiro São Bento, penso na hóstia, no cálice de vinho, um sabor acre paira no ar.
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